天空中卷曲的是月亮。
　　 笔直的是浮云。
　　 淡褐色的夜，有点微微的红。
　　 稻草人睡在**的木板床上，看一本静静的书。
　　 虫子的叫声隐隐传来，花香藏在不经意里。
　　 农庄到了浓密却最孤单的季节。
　　 每天浇水，除草，把叶子擦干净。
　　 每天扫地，给闹钟上弦，把沉重的银烛台收起，又拿出来。
　　 去年的风雪，仿若就在眼前。诗歌的序言，也还是没有写完。
　　 死去的那个吉普赛女人说过，山那边是繁华的都市，里面都是长得一模一样的苹果。
　　 所以不去。
　　 宁愿听午夜，庄园里的木楼梯上响起无数咯吱咯吱的脚步声，会觉得温暖。
　　 老旧不堪的网络收音机仍旧放着都市传来的歌。
　　 稻草人皱起眉头猜想，面对青春，他们也是很迷惑的吧。
　　 不然，为什么名字叫“给郁结的诗”呢。

我不知道！